Chương 11: Nguyệt Lạc Trường An, Khúc Nhạc Tri Âm

Sau đêm Băng Diễm nở rộ thanh tẩy toàn bộ dòng sông Thanh Thủy, cả Thịnh Kinh như vừa bước qua một giấc mộng hãi hùng để tái sinh từ cõi chết.

Tin đồn về một vị "Băng Liên Tiên Thần" giáng thế cứu vớt muôn dân lan truyền khắp hang cùng ngõ hẻm với tốc độ chóng mặt. Người ta lập hương án lộ thiên dọc hai bờ sông, khói nhang nghi ngút suốt ngày đêm tạ ơn trời đất; các hiệu thêu ráo riết dệt những bức trướng mang họa tiết hoa sen băng; còn tại Hoàng thành, đích thân Hoàng đế ban chiếu chỉ cho Cấm quân và Hình bộ lùng sục khắp nơi, mong tìm được tung tích của vị kiếm khách tóc bạc áo đen mang mặt nạ cáo kỳ bí để dâng tặng ấn thụ hộ quốc.

Tránh xa những ồn ào, truy lùng và sự tung hô tột cùng của chốn triều đình phàm tục, Kuroya tìm đến một chốn tĩnh lặng hiếm hoi nằm nép mình bên bến đò hoang ngoại ô phía nam thành: một quán trà cỏ tranh cũ kỹ bên bờ rặng liễu rủ.

Đêm nay trời trong vắt, gió thu hiu hắt thổi qua mặt sông mang theo hơi nước mát rượi. Vầng trăng khuyết lơ lửng trên nền trời tựa một chiếc thuyền ngọc dát bạc.

Bên trong quán trà chỉ thắp một ngọn đèn dầu hạt cải leo lét đặt trên góc bàn con. Cả quán không có lấy một bóng khách, ngoại trừ Kuroya đang ngồi bên bệ cửa sổ gỗ mộc nhìn ra dòng sông, và một người đàn ông trung niên mặc áo vải thô màu tro bạc phếch đang ngồi khoanh chân trên chiếc chiếu cói nơi góc tối.

Đôi mắt của người đàn ông phủ một lớp vải trắng đục dày dặn - một người mù.

Trước mặt ông ta là một cây cổ cầm bằng gỗ ngô đồng mộc mạc, không sơn son thiếp vàng, thân đàn chằng chịt những vết xước mòn vẹt của thời gian.

Tưng... Tùng... Tinh...

Đầu ngón tay gầy guộc, thô ráp của người cầm sư lướt nhẹ trên bảy sợi dây tơ.

Tiếng đàn cất lên giữa màn đêm thanh vắng. Không phải là điệu nhạc cung đình hoa mỹ, trang trọng đầy quy củ, cũng chẳng phải khúc ca ủy mị, lả lướt của những đào nương nơi thanh lâu kỹ viện. Tiếng đàn lúc trầm đục, nghẹn ngào tựa như tiếng gió gào thét qua hẻm núi tuyết hoang vu, lúc lại da diết, quặn thắt tựa tiếng thở dài của những kiếp người chìm nổi giữa bể dâu cơm áo gạo tiền.

Kuroya nâng chén trà thảo mộc thô sơ lên môi, khẽ nhắm mắt lại.

Chàng lắng nghe từng nhịp phách, từng nốt ngân buông lơi. Suốt vạn năm ngự trên đỉnh tuyết Côn Lôn, chàng chỉ nghe thấy tiếng gió rít vô tình và tiếng băng nứt rợn người của tự nhiên. Khúc nhạc của phàm nhân... hóa ra lại chất chứa nhiều tâm sự, nhiều góc khuất đớn đau và kiên cường đến thế này.

Khúc đàn bỗng chuyển điệu.

Tiết tấu trở nên dồn dập, sắc bén và đanh thép tựa như đao kiếm va chạm giữa sa trường đẫm máu. Âm thanh rít qua kẽ lá liễu như muốn xé toạc màn sương đêm, nhưng rồi ngay khoảnh khắc cao trào nhất, nó lại đột ngột hạ xuống thành một chuỗi âm thanh tịch mịch, cô độc khôn cùng, tựa một cánh nhạn lạc đàn giữa trời đông lạnh giá.

Ting...

Một tiếng ngân dài buông xuống rồi tắt hẳn vào không gian.

Người cầm sư mù chậm rãi thu tay về gối, khẽ ngẩng gương mặt phong trần hướng về phía chiếc bàn của Kuroya, cất giọng khàn khàn, trầm ấm:

"Khách quý mang theo hàn khí thấu tận xương tủy, nhưng trong sâu thẳm lồng ngực lại ẩn giấu một đốm lửa ấm áp lạ thường. Khúc nhạc thô thiển của lão mù này... có làm kinh động đến nhã hứng của công tử?"

Kuroya mở mắt ra. Đôi mắt xanh sương giá phẳng lặng nhìn người đàn ông mù lòa:

"Tiếng đàn của tiên sinh có tuyết lạnh, có sát khí đao kiếm, nhưng sau cùng lại là nỗi cô độc khôn nguôi của một kẻ đứng ngoài cõi trần. Ngươi... nhìn thấy điều đó từ ta?"

Người cầm sư khẽ mỉm cười. Nụ cười không có sự kính sợ hèn mọn, mà phảng phất sự thấu suốt nhân tình thế thái của một người đã đi qua gần hết kiếp nhân sinh:

"Mắt lão mù không nhìn thấy sắc tướng hư vinh của trần gian, nhưng tai lão nghe được tiếng lòng của vạn vật. Lão nghe thấy hai tiếng bước chân cùng tồn tại trong một thân ảnh của ngài: Một bước chân nhẹ tựa mây trời, thoát tục và lạnh lẽo của thần tiên nơi đỉnh tuyết cao vời vợi; và một bước chân nặng trĩu bụi trần, gánh vác sinh tử và máu tanh của một kiếm khách dạ hành."

Bàn tay nẹp hộ uyển da của Kuroya khẽ siết nhẹ chén trà.

Đến cả các đại năng của Thần Điện Thượng Giới cũng chưa chắc nhìn thấu sự mâu thuẫn, giằng xé giữa hai bản ngã trong linh hồn chàng, vậy mà một kẻ phàm nhân mù lòa nơi quán trà ven sông này lại nghe ra được trọn vẹn chỉ qua một khúc đàn.

"Hai bước chân ấy... một bên thanh cao vô tình, một bên vấy máu cứu sinh. Ngươi nghĩ chúng có thể cùng đi chung trên một con đường không?" Kuroya trầm ngâm hỏi, giọng nói mang theo một tia trăn trở hiếm thấy.

Người cầm sư vuốt ve những sợi dây đàn mộc, chậm rãi đáp lời:

"Công tử, trăng trên trời cao sáng tỏ là vì có màn đêm đen sâu thẳm bao bọc. Nếu không có bóng tối của đêm đen, làm sao thế nhân nhận ra ánh sáng thanh khiết của trăng? Áo trắng hay áo đen, thần tiên hay thích khách, rốt cuộc cũng chỉ là cái vỏ ngoài che mắt thế gian. Cái giữ cho ngài không bao giờ lạc lối giữa dòng đời cuộn sóng... chính là ngọn lửa trong tim ngài đang vì ai mà cháy."

Vì ai mà cháy...

Bốn chữ giản dị nhưng như một nhát búa nặng nề giáng thẳng vào tâm thức của chàng.

"Đa tạ khúc nhạc của tiên sinh. Khúc đàn đêm nay... đáng giá vạn lượng hoàng kim."

Người cầm sư khẽ gật đầu đáp lễ, trong khi thân ảnh hắc y đã lặng lẽ rẽ màn sương đêm mà cất bước rời đi.