Chương 107: Giá Của Mỗi Bước

Con đường không báo trước khi bắt đầu thu phí.

Không tiếng chuông, không dấu hiệu cảnh cáo. Chỉ là, khi Diệu An đặt bước kế tiếp xuống nền sáng, nàng cảm nhận được một phần rất nhỏ trong mình bị giữ lại. Không đau. Không mất hẳn. Chỉ là cảm giác hụt đi một sợi tơ quen thuộc—như khi thở ra sâu hơn bình thường.

Nàng dừng lại ngay.

Nhu Nhu nghiêng đầu, tai dựng. Linh thú bước thử một nhịp ngắn, rồi rút chân về. Dưới móng nó, nền sáng không mất, nhưng lệch—như một tấm vải bị kéo chéo.

“Không phải lấy linh lực,” Linh Uyên nói, giọng dè chừng. “Là lấy… quen.”